Hago los últimos garabatos en el papel,
son las palabras que no expresamos.
Esas que guardamos para este momento,
tan eterno como el firmamento.
Ni tú ni yo somos culpables de lo que escribimos
en las líneas de la vida.
Hacemos garabatos con las ideas.
Contorciones sin métricas con un amor mal usado.
Cuando nos vimos a los ojos,
pensamos que se habían terminado
los puntos y aparte de nuestras vidas.
Nos mentimos eternamente desde ese día.
Somos como esa última línea que escribimos.
Ambos al darnos las manos traicionamos los pensamientos.
Tú, dejas correr las lagrimas a raudales.
Yo solo trato de hacer con mis ideas la nada.
Sabemos que somos girasoles
en un cruel y frío invierno.
No puedo forjar ilusiones ni querencias.
Ya que nunca entenderás porque la muerte es mi amiga.
Ella viaja con mi despedida.
Es la parte intima de toda vida.
De todo amor vano y superficial.
Sí, en los amores somos prisionero.
¡Todo tiene su fin!
Tú y yo también lo tendremos.
Si me miras lentamente,
recuerdas el amor que alguna vez hubo en mí.
No hay comentarios:
Publicar un comentario